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Cueva y tierra

He comprado una caja
de cerillas usadas para
iluminar la cueva
de la indecencia.

He comprado una caja
de veinte cerillas usadas.
Una,
dos,
tres
y así hasta veinte
ninguna se encendió al roce.

Yo seguía a oscuras
en una cueva
y digo cueva porque toco tierra
y porque la soledad es una ceguera,
que a veces alivia
y otras no.

Hasta que mis manos
y mi universo se encontraron
y entonces nacieron
mil soles dorados,
mil soles esplendidos,
mil veces yo proyectada
en esta habitación.

Entonces comprendí
que la cueva nunca
fue cueva que fue mi cara
contra la tierra.

La inocencia fusilada,
la chica que se abre de piernas
a la vida y se deje hacer el amor
por esta absurda y virgen poesía.

Arrels

Estic lluny del meu arbre,
perque el somni s’allunyava
de la branca i jo volia per aquest
una eternitat verda
i aleshores saltarem junts
i encara no hem tocat terra.

Lara Peiró ♥  (Valencia, 1994). Lara pertenece a una generación en la que las niñas se crían viendo campos de prado verde en las pantallas de sus ordenadores de sobremesa. Lara Peiró no es especial por ser otro residuo espacial del siglo XXI. Lara Peiró es Lara Peiró y debajo de ella está Lara y por eso Lara solo existe cuando susurras: “Estic lluny del meu arbre, perque el somni s’allunyava de la branca i jo volia per aquest una eternitat verda”. Huye de los relojes y de las estaciones de trenes, tan solo déjate acunar por los largos dedos de Lara Peiró en Crasssssh

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atrás de la fórmula

tomar un ómnibus que diga San Rafael
y que estés parada esperando
que en el fondo podamos
tomar vino y contar vacas
o tomar un ómnibus que diga San Rafael y que no estés
y no preguntar porqué no estás o si me quedo
y que los techos sean azules
y los almacenes, templos
y las telarañas, domingos

degollarnos la voz a la una
escuchando la erosión de la tierra
y la mutilación de la parra
sentir la catalepsia subiendo
y la ósmosis del colchón que arde
entre las paredes que dejaste pintadas
y los agujeros que tapé con la foto de Janis Joplin que me diste
y al tercer día le escribí “puta” en la frente con un indeleble
y a la semana la quemé junto con tu remera y el olor
a jazmín le dio paso al chamuscado

no sé qué mirará la gente
me senté solo en una esquina y lloviznaba
el service me mandó a tu casa
pero nadie atiende y los vecinos dicen
que hace más de diez años
ahí no vive nadie

volvamos al altillo
a meternos al baúl
y mirar películas
que hablen por nosotros

 

collares azules (karojisatsu)
me puse a la tarea
de regar una planta
todos los días
las cinco de la mañana
ahí estaba
respirando
sentado a la mesa
la luna deformando
mis manos, la comida
de la semana pasada
los mosquitos cayendo
segundo a segundo
dormidos
en mi boca seca

debería estar aprendiendo
jardinería o
un oficio redituable
pintar paredes
o inventar el cáncer
a fin de cuentas son
más o menos lo mismo
por eso me siento
a ver la calle a la noche
porque podría no estar ahí
si alguien no la mirara

hay muchas cosas
para hacer antes del suicidio
sólo hay que tener imaginación
y tiempo a matar
entonces las cosas fluyen
como las cuerdas de un piano
estrangulándose

bien podrías haber sido un mosquito
y que tu ciclo gonotrófico
estuviera regulado
por gigantes de carne.
pensá en eso cuando
a la madrugada
te levantes
y no te reconozcas.

es lunes a la noche
y no hay tregua

 

como un vhs adelantándose

habré de sembrar otra vez los mismos arbustos irrelevantes
perseguiré nuevamente mi instinto entre las puertas
quitaré y volveré a colgar las fotos familiares
taparé con diarios las ventanas y espejos
dejaré correr el agua en las instalaciones eléctricas
me reiré de las voces que pasen por la calle
contaré los canales del cable de antena
intentaré alcanzar las arañas del techo desde los armarios
atravesaré el patio para internarme en el jardín del fondo
me sentaré en una mecedora escuchando a los perros
miraré fijamente un farol hasta que mi retina no se distinga

luego escribiré estas palabras y pretenderé que no he estado sentado en este sillón durante toda la noche

 

Federico Machado  ♥ (Montevideo, 1996). Nadsat, como algunos le prefieren llamar, no es un pseudo Burgess rioplatense que escribe poesía, es más bien un perro romántico que usa converse y que nos inventa verso a verso. Sabiendo que la sociopatología estudia los comportamientos desviados de los individuos en la sociedad, pienso qué Federico nos ha inventado muy bien a los cyberpoetas de hoy.  Pueden seguir leyéndole en: Los muertos que vos matáis

carlosrecaКомнату

miña casa. Eses teatros concéntricos, onde habito

Yolanda Castaño

 

Así como el dolor engendra

nuevas formas de dolor

así como el silencio nace

de los posos del silencio

y el hastío del ramaje

tan frondoso

del hastío

Así

la nostalgia está en la orilla

y en el término del camino

y el hogar

está en la unión entre dos luces

en la cima de la ausencia

en un escenario

de arena

Así el hogar está en el eje

de las norias

en el centro de los círculos

un lugar equidistante

en torno al que orbita todo

y adonde no se puede llegar

 

Carlos Recamán ♥ (A Coruña, 1991). Carlos Recamán es un Hot Dog romántico y podéis leer su poesía comprando el libro La luz de los dormidos o visitando su blog: ‘En el tiempo transversal’; además pronto podremos disfrutar de su nueva novela ‘La niebla’. Carlos dice que se dedica a la literatura como quien se dedica a golpearse la cabeza contra la pared. Carlos estrella su cabeza contra la pared inevitablemente, con pasión única y deseo de abrir la materia gris que lo contiene. Con la necesidad de rebuscar en la verdad panóptica que nos observa con curiosidad de sí misma y de la que no podemos huir.

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Quién eres tú quién eres tú
qué profecía lleva tu nombre
sino el de algo que duele / algo que araña / algo que rompe cada muro

reduciéndolo a lágrimas;

pues arribas y marcas territorios arrasando estas pieles
pues abandonas la semilla que dejas sobre mi cuerpo
como cultivo
como sacrificio expuesto a la voluntad del amor.

Mujer-amada, adaptas con avidez la pieza de tu deseo
a mi estrategia de lunares perdidos
porque conozco tu orientación
porque conozco tu forma de interpretar mis coordenadas
por ello ofrezco fatalmente mi ser a tu resistencia.

Mujer-extraña, asomas tu desnudo a la vida,
combates las fronteras de mi espalda,
y tus ojos serán el gentío
y tus párpados serán el derrame
y tus pupilas serán el epicentro del caos.
Pero mujer, no temas.

Pues tu presencia lo derruirá todo
lo aniquilará como querías:
mi morada, mi memoria, mi vientre.
Pertenecerás al imaginario apocalíptico
tu voz quedará para los restos
tu leyenda se cernirá sobre los libros
se alzará sobre el pánico
obviará las señales
y quedará replegada al paso de los siglos como la de un destello

como la de un instante
como la de tu rostro.

Pero no temas, no, mujer.
Cuando llegue la noche
estaré aquí
para salvarnos.

               

Rosa Berbel ♥ (Sevilla, 1997). Rosa Berbel… Bueno todas conocéis a Rosa. Su trabajo ha aparecido en la antología: “La poesía posnoventista española en 15 voces”, editada por Luna Miguel y en algunas revistas y fanzines. Una selección de sus poemas ha sido traducida con mucho cariño al portugués por Joao Guerreiro, en la web Num só grito. En la actualidad trabaja junto a Patricia Úbeda en un proyecto titulado Paraísos Olvidados y que esperamos con muchas ganas ^^.

IMG_20150627_174420Terapia de wasap

Aquí non descriminamos
Pode alguén emborracharse en soidade?
Estou tumbada na miña cama cos comics de mortadelo e sandman debaixo dos pés e o libro de historia dos procesos políticos de vallespín (que meu pai comprou nunha tenda de segunda man pola tarde) sobre miña barriga. E non sei se necesito un can ou sexo.
Ao mellor un suple ao outro.
Aínda que iso sería ter moita sorte.
Non sei que me pasa, hoxe solo tomei auga e un vaso de cocacola.
Ben, pero era cocacola light.
Vaia cagada.
Deus, non pensei que podería chegar a este nivel de insustancialismo.

       

Aquí no discriminamos
Puede alguien emborracharse en soledad?
Estoy tumbada en mi cama con los comics de mortadelo y sandman debajo de los pies y el libro de historia de los procesos políticos de vallespín (que mi padre compró en una tienda de segunda mano esta tarde) sobre mi barriga. Y no se si necesito un perro o sexo.
A lo mejor lo uno suple lo otro.
Aunque eso sería tener mucha suerte.
No sé que me pasa, hoy solo he tomado agua y un vaso de cocacola.
Bueno, pero era cocacola light.
Menuda cagada.
Dios no pensé que podría llegar a este nivel de insustancialismo.

 

Nuria Miguéns ♥ (A Coruña, 1996). Nuria Miguéns es gallega de nacimiento, pero pasa en Madrid la mayor parte del año. Escribe en gallego y en castellano, tanto poesía como relato, y esta es su primera aparición en un medio de difusión poética. Pertenece al subgrupo de los dangos románticos, que es un grupo secreto que quiere instaurar la dictadura de lo kawaii en el mundo.

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melatol

estoy tomando pastillas para dormir y ayer soñé que te veía y hoy soñé que tenía un hijo tuyo con otro
dice el prospecto sueños anormales
por ahí sea eso
ah y hoy el cielo está muy azul. me pinté las uñas de azul casi negro de tan oscuro, porque hay luna nueva y no hay luna
la caja trae dos ojos gigantes de lechuza
amarillos
yo cuando te soñé en realidad te vi, las dos pupilas grandotas, celestes
me miraban desde el techo mientras yo me acercaba a dios de mano de otras manos
y me preguntó “estás bien?” y yo salí del trance asustada y me recosté sobre él para no pensar más
porque si esa no era la salvación el punto final
entonces es que no existía
pensar que aún después de eso me persiga tu mirada de arcángel maldito me hace rabiar
yo sólo intento ser feliz
él me trae calma
vos ojos de rapiña
las pastillas funcionan pero cuando me despierto tengo que atravesar una sopa de brea líquida, negra que me inunda la cabeza. niebla en una autopista
transpirada me levanto con las ojeras recién pintadas
sí el subte, las vías, el túnel
en movimiento me duermo, la paz la encuentro sólo en la ruta con el viento en la cara y el sol de mediodía
siento que algo es inminente
pero es falsa alarma seguro

 

2 vidrios

uno –
el dolor cristalizó mi cabeza
si me muevo estalla en miles de pedacitos
fragmentos livianos como el aire
por el aire
y un sueño:
yo parada entre filos. mis pies sangrando
y el corazón astillado
late y rompe
late y duele
a su ritmo la sangre viene, se va
un rostro sin color
transparente de lo vacía
chica-envase.
agujero negro que te consume sin parar
sin pensar.
ya no
no querés nada
(tal vez, lluvia).

dos –
porque es así. basta con quedarse un rato, un rato como si no se estuviera en realidad hasta
olvidarse la hora y que el sol moviéndose
para ver que pasa un tren y después otro
y un día con sus horas y los meses las estaciones las estrellas el río
siguen pasando
me saturo de cosas para no pensar ni soñar
nada más hundirse y caerse en la cama
las letras y las personas que van y vienen y vengan y se vayan así solamente y está bien por mí.
pero entonces llueve o moños de cristal o una nube intransferible
qué se yo
estoy muy triste para sacar conclusiones.
soy joven y estoy tan tan triste.

         

su saldo actual es

te escribí un mensaje muy largo
de texto.
no pienso mandarlo
pero es muy lindo
y habla de portales y casas-pasillo
y del pan duro y el futuro
copia mala de uno de cortázar
pero no se de cuál de todos.
tranquilo porque igual me quedé sin crédito.

         

María Emilia Merlo ♥ (Buenos Aires, 1994). Emi es una representante rioplatense de la Alt Lit escrita en América Latina. Su poesía es como una estación de ferrocarril y parece poseída por la decadencia que deja la posibilidad de la vida en los espacios vacíos. Podéis leerla aquí: Las penas y las vaquitas

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Un bonito lugar

Pájaro mordido por el suelo
Pájaro abierto por la mitad
Pájaro convertido en serafina
con corazón blanco y negro
y serenidad en desuso
Pájaro tonto
pájaro insólito
Que me recuesta el piquito
que me picotea la mancha
Que me come la arteria
que abre las alas
y se para en mi pecho

Que deja mierda en mi hombro
y después me canta las mañanitas
con el pico a todo abrir

Que se acerca y cuando lo quiero tocar se aleja
que me busca para que le vea
las alas abiertas
y luego se va.
Que me ensucia
pero se arropa con mi cabello
bajo la lluvia
Que me advierte de mi presencia
cuando yo ni siquiera la veo
Que son dos y yo ni se cual es cual
de pronto se van
y solo me dejan
la suciedad en el hombro
Me dejan la mierda
como un bonito lugar
en el que tomar el sol

     

Los infantes terribles

Inspirado en la película
“Les enfants terribles” de Jean Pierre Melville

Subirse
como trepándose a un carrusel
a objetos que han perdido su significado.

Jugar a hipnotizarse
A olerse
A rasgarse la ropa de a poco.

Regresar a los objetos.
Encontrar símbolos en ellos de un tiempo remoto

Oír al corazón en el silencio. Sin intrusos. Sin extraños.
Sentir como es de ruidoso y angustiante.

Decirle a los extraños:
Largo!, salgan de aquí!

Déjenme concentrarme en el ruido.
Déjenme entender la suciedad del latido.

Ser joven
Evitar el espacio
No mirar el espacio
Rellenar su vacío con ceguera.

Ser joven
Guardar un espacio de honor para tu tragedia.

Limpiar sus sabanas con jabón de lavar y lagrimas
Recordarla siempre en el espejo
Con su boca pálida y sus tirantes transparentes.

Recordarla con detalles
Y proyectarla en tu memoria
Cada vez que necesites estar triste.

Sentirte perdido sin ella
Solo y perdido sin tu pequeña tragedia.

Construir una fortaleza
Vivir como si la muerte no existiera.

Sentirte seguro en el desorden de tu cuarto
Hacer que el cuarto llore.

Preguntarte con frecuencia ¿voy a morir?
Mientras tu hermana te dice
No voy a ser libre hasta que mueras!.

Y devora tu cara a través de la humedad del cristal.

Ver a tu hermana
flotando como una pequeña ninfa alrededor de los pasajeros.

Como un fantasma con una pinza en la nariz
Un fantasma que ríe
Y aun así sigue devorándote.

Que te devora con la boca abierta
Que te va comiendo pedazo a pedazo en su risotada.

Querer sentir emociones que se abren como llagas
y solo encontrar emociones simplonas en tu oscuridad

No tener disciplina para la introspección
aburrirte en los paradigmas universales.

Concentrarte en las huellas de tus dedos
como triángulos inertes que se cierran y se abren en sus líneas.

Ver caer en ellos gotas de sudor.

Volverte un niño malcriado
Casi adicto a la vulgaridad de tu soledad y de tu riqueza.

Aburrirte.
Pintar en el espejo “le suicide est un peche mortel”.
Evitar ver el espejo.

Comprar candelabros dorados con velas amarillas.
Escurrir la cera amarilla por todo el piso
Intentar no quemarte.

Coleccionar diferentes venenos
Guardarlos en la gaveta
Cerrarla con fuerza.

Seguir esperando a la muerte
entre la seguridad de los objetos.

     

Pamela Rahn ♥ (Caracas, 1994). Pamela es realizadora cinematográfica y forma parte de los perros románticos. Sus cuentos y poemas, han sido publicados en Sacven, Sorbo de letras, Newspleen, revista.tn, errr-magazine, Editorial Malos Pasos, DigoPalabra.txt, Despolarizadas, Tenianveinteañosyestabanlocos y en los fanzines digitales PorqueTiemblan, Obituario #25 y “Mala Digestión”, editado por Henar Bengale. Además escribe artículos de cine, música y literatura para distantsounds.

*
Recordé (no sé por qué) ese comercial de coca-cola que decía que encontraría la felicidad en una botella con mi nombre y me he puesto muy triste.

También recordé a mi madre hablando del armagedon con mi padre frente a la pantalla de la tv donde Bruce willis se iba al espacio muy tranquilo porque sabía que iba a Neptuno.

Por mi parte prefería creer que él iba a Neptuno porque allí no sufren de xenofobia.

Me has dicho que a veces nos olvidamos de pensar

Pero en realidad creo que depende del planeta que ocupa tu hemisferio izquierdo y del planeta que ocupa tu hemisferio derecho y de esa guerra cerebral intergalactica que es proporcional a un ataque capaz de recojer tus neuronas hasta volverlas una cuerdita cirquera.

podría ser

Tú, los hemisferios, una guerra intergaláctica…
Piénsalo.

Así que todo depende.

Tú: asdnfaufd
Yo: asdnfaufd es?
Tú: letras pegadas sin importancia
Yo: pensé que era una palabra en neptuniano o algo así, muy reptiliano todo
Tú:Mis líderes están espiándome.

Sobreviviremos al armagedon?

**
-mirá, los lunes siempre digo tonteras, pero como ayer me puse feliz, las estoy diciendo en horario extendido-

Tú me agradas.

La tercera guerra mundial va a empezar en Facebook.

Reservaré mis mejores likes para entonces.

***
Qué es todo esto?

Es ficción
es un invento.
La vida es ficción muchas veces.

Todo es mental.

Y a ti que te gusta del fin del mundo?

A mi la parte en que nos van a sacar los hígados.

Además me gustaría saber de qué color son los marcianos.

Qué se debería hacer un dia antes del fin del mundo?

Yo: Tal vez dormir, rezar, coger (el orden no importa mucho, supongo)

Y

Por supuesto, hay que pedirle a britney y a madona que se besen otra vez

La tercera guerra mundial:

Serán dos chicas peliandose por Justin beiber las que empezarán todo

El fin del mundo será hermoso.

Autoflexion Tú:

En el 2010

queria que fuese el fin del mundo

dos años despues pense lo mismo

ahora que todas las profecias han fallado

solo nos queda el apocalipasis

ojala no sea por beiber

(Jaja)

Autoreflexion yo:

las redes mueven el mundo
Justin beiber las vuelve mk ultra a todas.

(tú) (Moriremos por culpa de un canadiense)

A menos que Lady gaga nos cuente cómo es el cuento de los niños de la pira

eso no ayudara mucho.

Tú: Tal vez quedarse sin internet sea el fin del mundo
Yo: El Wi-Fi es un neutralizador mental, Claramente.
Y eres músico.
amaría aprender a tocar piano.

Tú: debo pasar centro américa completa y panamá para enseñarte
Solo espero que en el fin del mundo todos tengamos algo de lo que queremos, y con wifi.

El día del fin con goma de mascar y margaritas.

Expextativas postreras:

Podríamos lucir zapatitos de plataforma fuccia.

ese día quiero haber aprendido a tocar piano para entonar la melodía de mi vida y que los marcianos futuros me recuerden y lloren por que ese será el himno planetario.

Iba ir a verte en noche buena y me quede bebiendo coca-cola mientras escuchaba Aerosmith.

        

Daniela Gaitan y Misael Pablo

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Soy un lugar deshabitado.

En la noche me levanto con sed,

agotada.

Despierto turbada o de mal humor.

Triste.

A veces me ronda la idea de que

un día volverá la guerra.

He de esconderte para cuando suceda,

he de equiparte para que no sufras

he de abrazarte

he de aprender a disparar armas

he de sobrevivir

aunque dicha guerra no vuelva,

o quizá no exista sino en el fondo

donde es bueno que tu no veas

donde es bueno que no entres.

      

Se han cruzado muchos seres

en el espejismo de la guerra

cuyo escondite es un lugar dentro de ellos

una sombra que permanece

una tristeza vieja e irremediable.

Soy un lugar deshabitado al

que llego cuando mis ojos

se estancan en las calles.
       

Sé que lo amamanto como si fuera mi hijo porque morirá algún día

Decir que no tengo miedo es aceptar

que lo he tenido siempre,

decir que el cielo no existe es hablar de

la estratosfera en otro plano y llorar.

En mi espalda nacen meteoritos todos los días,

duelen, pero sigo viva.

Destrozo pedazos de pan con

la intención de masticarlos luego,

de ingerirme a mí misma en un bocado,

y me pregunto en qué momento

encontraré la cura

al pájaro que picotea todo

lo que conozco y me deja sin nada

¿a dónde va todo cuando muere?

El poema y la suciedad, la leche cortada

de la que he escrito tantas veces,

aquello es el miedo, aunque no sé darle nombre,

sé que lo amamanto como si fuera mi hijo

porque morirá algún día,

y me pregunto cómo es que he podido llegar tan lejos

cuando adentro,

apenas puedo respirar.

          

Daniela Gaitán ♥ (Bogotá, 1993). Daniela escribe pomas y en ocasiones los firma como Marimariteje. Escribe una Lat Lit tan dulce como su voz y su trabajo literario lo podéis encontrar principalmente en Souls and bodies y en Bien.

Gabriela Ariadnacuando tu hogar está en todas partes
En los ojos tienes
margaritas muertas que nadie quiere ver.
Los girasoles cuando tú pasas cerca
al sol sus brazos cierran.
Todo el peso ha regresado a tu cuerpo
y tus pies anclados quedan al suelo.
Ya no flotas,
ya no bailas, a tu boca
le cuesta mantener el equilibrio
y el color en su sitio.
Cuentas una, dos, tres baldosas
pero al llegar a la séptima te cansas.
Es duro volver a casa
cuando el calor sólo lo encuentras
bajo la luz de una farola cualquiera.
Es duro cuando casa no implica hogar.
                                                          
ipsofobia
Una lengua de agua me estremece y me seca.
Observo mi vientre
hinchado de cicatrices
mientras la lengua sigue escupiendo.
Pienso en este poema
mientras mis piernas crecen
y laten esperando el vómito
blanco, espeso.
Una voz de mujer me dice:
no hay tiempo,
sólo hay sangre;

                

y entonces yo escupo, vomito y sangro.
                     
                 

Gabriela Ariadna ♥ (Madrid, 1997). Gabriela Ariadna es la chica de la canicas. Es escritora y forma parte del grupo de amigos de los Perros Románticos. Su poesía es dulce, kawaii y delicada, como la figura de la bomba atómica y podéis leerla en su blog Libreta color violencia ❤

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